A Matéria-Prima da Poesia por Izequiel Laurentino
Deitado na grama Vejo uma nuvem inconstante, Um algodão doce flutuante. O vento beija meu rosto E tento sentir o gosto. Essa nuvem tão festiva, Ironia tempestiva Escolhe quem à ama!
Massa!
Massa!
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